Certa vez, ainda calouro da Universidade Federal do Rio Grande do Norte, caminhava juntamente com colegas de classe pelos corredores do famigerado “setor V”. Naquela manhã, nuvens esparsas e um céu azul clarinho tomavam conta dos meus olhos. Os pés de azeitona, roxas e adocicadas ao alcance das mãos, balançavam vagarosamente como que ainda acordassem do breu da noite que se passou.
No meio de uma conversa informal, levantei a vista. Os olhos, antes atentados pelas cores vivas do dia, agora esmoreciam por confrontar-se com aquela figura que aparecera repentinamente. Rugas, pele morena, cabelos grisalhos, uma baixa estatura. Demonstrava cansaço pela idade, mas mesmo assim carregava pesadas sacolas à mão e estava ali, lutando sozinha àquela hora da manhã.
Senti-me tocado sem ao menos trocarmos olhares ou palavras. A distância entre os meus passos e os seus foi diminuindo. Vinha, agora, em minha direção. Olhou-me como se os outros não estivessem ali e falou mais ou menos assim:
- Filho. Já tenho certa idade, mas tenho que pedir. Bato de porta em porta por aqui, pedindo e me humilhando. Alguns professores autorizam que os alunos ajudem, outros não. Você poderia me ajudar?
A minha voz não quis mais sair, os olhos encheram-se de lágrimas, o coração se esvairia numa mistura de ódio e compaixão. Ódio pela desigualdade ali exposta, compaixão pela figura humana. Segurei as lágrimas e respondi com dificuldades que não tinha como ajudá-la naquele momento, pois não possuía absolutamente nada de valor. Olhou-me, agradeceu, seguiu o seu caminho.
Segurei o choro até ela sair da minha vista, após isso não resisti. Chorei sozinho por uns cinco minutos sem ao menos saber o porquê, mas chorei feito criança. Talvez pelo sentimento de incapacidade, talvez pela exclusão que nós mesmos proporcionamos. Nunca esquecerei daquele breve encontro, eu só tinha dezessete anos.
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Eu sempre senti, desde criança, uma compaixão imensa nesse tipo de situação: pessoas idosas mendigando. Para nós, o ideal seria que essas pessoas estivessem aproveitando melhor essa "última" fase da vida, descansando, passeando... Mas as maquinaria política, econômica e social na qual estamos imersos faz com que isso aconteça. A nós, o que cabe? Militância política? Talvez. Mas, enquanto isso, faço o que posso: me dou naquilo que dou. Partilho o pouco que tenho de dinheiro com esse outro que precisa. Não é só dar o dinheiro, ou uma outra ajuda; é se dar naquilo que dá. Isso é compaixão, visto que compaixão, etimologicamente falando, significa "sofrer com", partilhar o sofrimento com alguém. Eu sofro com a outra pessoa, e compadeço-me dela, partilhando o que sou. Não posso transformar o mundo, mas posso fazer isso. E, mesmo se não tivermos dinheiro, resta-nos a caridade que vem do amor ao próximo, a caridade pedida por Cristo, suma caridade. Lembro-me das palavras de Pedro ao coxo na entrada do Templo: "Não tenho ouro nem prata, mas o que tenho eu te dou: em nome de Jesus Cristo, o nazareno, levanta-te e anda!" (At 3,6). Ele nós podemos dar, sempre; e, a partir daí, podemos levantar as pessoas, isto é, restituir sua dignidade ferida de seres humanos e de filhos de Deus.
ResponderExcluirPronto, o complemento do que eu quis dizer foi dito por você, meu irmão. É isso! Sinto verdadeira fraqueza quando vejo uma pessoa idosa se prestando a um tipo de humilhação dessas.
ResponderExcluirIdoso tem que ficar em casa, viajar e curtir o mundo, ou fazer o que bem entender! Eles já contribuíram, nós é que devemos assumir o fardo.